¡Salud!

¡Salud! Salud para ustedes. Salud para Al y para Yo. Salud para los que escriben; para los que escriben -blogs-. Salud para los que comentan blogs. Salud para los que leen y no comentan. Salud para los Buenos. Salud para los Malos. Salud para los que no-son-ni-Buenos-ni-Malos. Salud para los que se esfuerzan, los que dan todo, los que quieren mejorar. Salud para los mediocres que disfrutan de su arena movediza. Salud para los que nos hacen bien. Salud para Droopy y Chip&Dale. Salud a la música y a los músicos. Salud, finalmente, a todos los que, por X o Z, se lo merezcan.

Este blog cierra hasta que el Sol y la economía digan lo contrario. Les deseamos (Al y Yo) que el 2007 sea un año BuenoBueno para todos/as ustedes/as y que brinden por todo lo que haya que brindar.

¡Salud, Nonino´s, salud!

P.D.: Para brindar, cliqueen en la imagen.

Para escribir se precisa...

Con la comunidad de científicos que ustedes ya conocen, llegamos a una conclusión: para escribir son necesarias (sólo) cuatro cosas:

1) Una computadora (con conexión dsl, Windows XP, y busca minas).

2) Una infancia -no necesariamente trágica, al estilo Kafka-.

3) Un supermercado (son la vidriera humana de cambio de siglo).

4) Una calle con árboles.

Si usted consigue estas cuatro cosas, podrá ser escritor/a/u/. Se lo garantizamos. ¡Llame ya!

P.D.1: Si conoce la técnica de Joseph Pilates, mejor (aún).

P.D.2: Es probable que, por la irresponsabilidad científica de nuestro estudio, nos hayamos salteado algún ítem necesario (y eliminatorio).

P.D.3: Cosas que quedaron fuera: olor a sobaco; hobbies excéntricos; lentes de armazón negro; foto en blanco y negro con lentes de armazón negro (anteriormente citados) con mano en la cara que sostiene la pesadísima cabeza (símbolo de lo pesada que es la existencia y de lo inteligente y desgraciado que es ese hombre); adicción al tabaco/ alcohol/drogas-en-general; poleras verdes/marrones/ negras; pánico al sol; comunista; dientes podridos; infancias hostiles; disfunciones sexuales; intentos de suicidio; espaldas encorvadas; catolicismo, ateísmo, motociclismo; conocimientos avanzados de enología; vivir en una pocilga; pelo graso; desconocimiento de raíces cúbicas/cuadradas/redondas; tener número par de amantes; adicción a la poesía nor-marroquí; cara de ano las veinticuatro horas; halitosis; ser desgraciante; y no me acuerdo más.

Hasta que el fondo sea blanco (¿blanco?)

Ayer, en un almuerzo desrelojado, me di cuenta de que existe una bolsa, casi siempre llena, donde escondemos lo que no damos. Me lo explicó Martín Buscaglia: "Qué haré con todo lo que escondí de mí".
No sé bien.

P.D.: La canción es "Jim Beam". Escuchen sus discos. Lo elijo, sin vacilar, como el artista del año.

Ya no creo en Papá Noel

Hoy me goleó el posmodernismo. Anunciaban en la tele: "Llamá a Papá Noel y pedile lo que quieras: 099-Navidad". (099 62 84 32) (Le sobra la "d", pero si no, la publicidad no quedaba bien).
Mi cólera y mi fiebre -amarilla- llegaron a temperaturas ecuatoriales/montevideanas (si se considera el efecto invernadero) .
Obviamente, lo llamé:
-¡No te parece vergonzoso andar estafando a los niños de esa manera, gordo mafioso!
-Oh, oh, oh... ¿Dime tu nombre, querido amiguito?
-Ah, encima me tomás el pelo. Mirá que voy con Melchor y te rompemos todo, ¡pedazo de ladrón!
-Oh, oh, oh...
-¿Quién te contrató? Decime, decime. ¿Un shopping centre? ¿Una juguetería? ¡¿Eh?!
-Mirá, pajerito -cambió la voz-, si no tenés nada que hacer, no me vengas a romper las pelotas a mí, ¡¿ta?! Yo estoy LA-BU-RANDÓ.
Esa manera de silabear me asustó. Y le colgué en la cara. Me sentí estafado. Los Reyes magos tienen otra estética.
(Perdón, en vez de "estética", quise decir "ética").

Dos virtudes

Montevideo es un desierto de asfalto, con semáforos y cebras inútiles. Todo es lento, sin gente; circula, en silencio, un esmerilado abandono. Treinta y cuatro son los grados que denuncia el reloj de calle. El agua sale tibia. Como si en vez de canillas hubiera guáters mal educados que devuelven lo meado.
De pronto, el Sol; ahora el mundo es blanco. Camino.
De memoria cierro la puerta de calle. Vigilo (inútilmente) a ver si hay alguna cara sospechosa. El mundo es blanco.
A los diez metros, mis ojos superan la caprichosa ceguera y el mundo se disuelve en aguados colores. Me incomodan las chancletas (recién estamos en diciembre) y esa náusea constante que se arrepiente en mi garganta.
Llego al cyber y todo es negro. "Mierda -pienso-, otra vez estoy ciego". La piel del pibe que atiende es blancawindows. Habla como si tuviera una lengua de mil kilos. Todo le pesa.
-Dos cedés, por favor -no dije "Hola", pero en los cybers no importan las formalidades.
-¿Diochenta o stntacinco? -soltó, mostrando sus ojeras de pervertido.
-Setenta y cinco.
Espero unos segundos. Inspecciono el cyber. Está casi vacío. Escondido dentro de unos súper auriculares, hay un niño a diez centímetros del monitor. Habla solo. Dice: "Sss", y se tira para atrás. Una y otra vez.
-¿lgo máh?
-Mmm, mmm -niego con la cabeza.
-Trnta y dóh.
Me voy. Cruzo la puerta, y la civilización me deja ciego, nuevamente.
Pienso: "¡Qué agradables son los cybers! Frescos, y protectores de la vista".

El consumismo de polo a polo

-Y con estos días de calor, ¿cómo la llevás? -preguntó el oso polar, sentado en el iceberg.
-Y...-suspiró el pingüino-, me compré un ventilador que anda volando.
(Reproducción del chateo mantenido el 39/2/1964).

Buen provecho

Esta es la historia de un riguroso vegetariano que en su afán de proteger a los animales sólo comía cosas verdes, entre ellas, un cáctus que le costó la vida.

El bien y punto

Leo Suite francesa (Salamandra, 2005), de Irène Némirovsky.
Me queda boyando lo siguiente: ..."pero date cuenta, Amaury, de la confusión que puede causar en el ánimo del pueblo ver gente que no piensa como es debido pero practica la virtud".
Escuché varias veces: "No sólo hay que pensar Bien. Hay que pensar, también, desde un Buen lugar".
¿Un Buen lugar? ¿El Bien no alcanza, entonces?
Prefiero alejarme de tanta tolerancia.

Microbios de Microsoft

-¡Martííín! -gritó la madre.
La casa se llenó de silencio.
-¡Martííín! -insitió-, ¡me parece que la computadora está con microbios!¡Creo que me los mandaron por güíndous!

Otra historia

Le pregunté al personaje del post anterior:
-¿Dónde vivís?
-En Pocitoh.
-¿En qué parte?
-En la rambla.
-Sí, pero, ¿dónde?, más o menos.
-Ahh, yo qué sé. Yo sé ir y nada máh.

Una palabra

En una playa de Rocha:
-Acá en verano ta impecá, pero en invierno te autosuicidas.

Lo temía

Sucedió algo grave. Cambió mi vida. Ya no pertenezco a esa raza moral, snob e ingobernable. Ya no soy lo que era.
Me amenazaron varias veces. "¡¿Qué te pensás, que sos el centro del mundo?!" "Un día te va a pasar algo, nene, y no vas a poder solucionarlo". "No podés depender siempre de los demás". A este tipo de apretadas de prensa -con mis huevos dentro-, les respondía con hombros levantados, o con frentes arrugadas, o con palmas abiertas al cielo.
Pero la situación fue insostenible. Para ellos. No para mí, claro. Mi mundo hubiera seguido impertérrito.
Ahora, las cosas son distintas. Si me dieran otra oportunidad. Si pudiera retroceder... Ya perdí mi mundo blanco, de espuma plas, y sin molestias.
Desde hoy, y aunque me atormente, tengo teléfono celular.

P.D.1: Es el regalo más traumático de estas dos décadas de vida.
P.D.2: Munch me entiende.

De niu Spanglill

In dis post, ai am trraing tu impruv de spanill lenguach. Ai am llast mezcling guords, sou, dont trai tu faind eni signifiqueiyon.
De houl güiquend Ai guos güiz gastroenterocolitis (laic "supercalifragilisticuéspidoalidoso", bat not as jard tu vrait). And bicos of mai ilnes, aiv lost de oportiuniti of vraiting an ixam. A journalism ixam. Sou, aiv cuestiond de importans of de gud vraiting, and in dis post ai guanted to ixpress it.
Zenk iu for let mi duing it.

P.S.1: De pikchur is dediqueited tu a frend ju jas paperas and zsot a lot about de gud spiquing -and vraiting-.
P.S.2: Eni sayestion, plis tel mi.