Crónica en dos carillas de bolsa de vómito

Abandono a Dolina, que se define como “perfeccionista frustrado”, y me brota la necesidad de escribir. Pero no encuentro nada para anotar. Lo primero que aparece es una bolsa de vómito. Escribo en la bolsa de vómito. Por la ventanilla del avión cruzan las nubes. Fijo la mirada en cualquiera de ellas y quedo hipnotizado, como cuando se busca principio de un espiral que gira en sentido anti horario. Descanso.

El avión está inclinado unos quince grados en dirección ascendente. De los viajes surge una nueva dimensión del tiempo: donde antes se planificaban tres actividades, en los viajes se planifican de ocho a diez.

La carilla UNO de la bolsa de vómito se termina. Hago la cuenta, y en una bolsa de vómito entran doce líneas, según mi tamaño y tipografía de letra manuscrita.

Observo. Y encuentro tres personajes:

1) Un señor que ojea una revista Gente en sentido inverso. Se detiene en las fotografías, como si quisiera encontrarse.

2) A una se le afloja la dentadura mientras duerme. En su hombre izquierdo lleva tatuada una víbora enroscada en una espada. La lengua de la víbora es de un rojo pálido y rugoso.

3) Vuelve a mi mente lo siguiente: un sacerdote preso en una cárcel japonesa en el día de Navidad. Él reza algo.

El avión se inclina otros quince grados, hasta completar los treinta y el piloto anuncia que vamos a cruzar la cordillera.

Empieza Chile.