USA/03

Fuimos a visitar un asilo. Qué asilo, güevón, qué asilo. Cine, biblioteca, taller de herramientas, carpintería, sala de baile, cenas de gala, everything, everything. Y almost gratis: los ancianos tienen que pagar U$ 200.000 para ingresar, y cuando se van -Aquí o Allá-, se le devuelve el 90% del dinero.

-So, you write books, don´t you...? -le pregunté al anciano que nos guiaba por el asilo.
-Yes...
-And what kind of books do you write...?
-...History...
Y seguimos caminando. El asilo es amazing. Alcancé a tocar alguna nota en un piano que había por ahí. Los abuelos, felices.
El recorrido terminó con una recepción en la casa del señor que nos guiaba. Él y su señora nos esperaban con jugo de manzana, brownies, chips, y torta de no sé qué. (Exquisito).
La calefacción estaba muy fuerte en la casa, así que fui a dejar la mochila y mi abrigo -una campera roja Marlboro obtenida minutos antes de cerrar la valija. En el camino al cuarto donde dejábamos los abrigos, veo una foto del señor (guía) abrazado a Reagan y a Alfonsín, y miles de diplomas del Gobierno de Buenos Aires y de la República Argenitna. "¿Ehh?".
Un argentino me explicó, mintuos más tarde, que el señor (guía) era Robert Potash, El Historiador del Proceso Militar argentino, que publicó de todo, y que en Argentina es el Pelé de la Historia. (En el asilo). El argentino me dijo que allá todo el mundo usa sus libros: "¡Tengo uno acá en Amherst, y le voy a pedir que me lo firme!".

Yo, mi diálogo con él, qué vergüenza. Y él, el guía, un grande.

USA/02

Sin enies y tildes es complicado postear. Sepan disculpar.

USA/ 01

1

"Por favor, señor", me dice la recepcionista de control en el Aeropuerto de Carrasco, y me detengo. Me sacan los zapatos -ya sabía que podía pasarme, así que elegí mis únicas medias sin agujeros para viajar-, revisan mi mochila -un bloc, un libro, y 7,5 kg de cocaína-, y pregunto: "¿Por qué me eligió a mí? ¿Por la camisa? ¿La barba?". Y me responde: "No, no, señor, es aleatorio".

Perdimos el vuelo en Miami. Ese lugar es una mierda. Realmente. A nosotros nos trataron bien porque teníamos una carta mágica con la que pasábamos cualquier aduana. Pero una señora de pelo rapado y rubio no tuvo la misma suerte. La esposaron, y se la llevaron dos marines, cada uno de ellos acompañado de un perro policía. La hicieron caminar lento, esposada, junto a los perros.

Welcome.

2

La habitación es un hotel de lujo, ocho estrellas. El barrio donde estamos me hace acordar a El gran pez, en la parte en la que van al pueblo perfecto donde todos tienen que dejar sus zapatos antes de ingresar, para no perjudicar el pasto. Acá es casi así, pero con nieve (por eso la gente no se saca los zapatos). Obviamente, no existe la pobreza, y los únicos "un poco marginados" son los borrachos/ vagabundos que están por la calle. Pero la cosa es distinta. Ayer de noche hablé con uno de ellos, y cuando le dije que era uruguayo, me dijo: "Heduiadro Galiann!!!" (Eduardo Galeano). En fin. Todo funciona.

3

Álvaro compró dos porciones de pizza y como la pizza que ordenó era de la última tanda, le regalaron una pizza entera, es decir, cuatro veces de lo que él pensaba consumir. Lo normal es agrandar los combos, y cuando ordenás coca en los restoranes, está lo que se llama refill: el mozo te rellena insistente el vaso, gratis, hasta que te salga espuma por la boca.

4

Confirmo mi teoría: en Chile están los mejores universitarios de América Latina (no conozco a los brazucas).

5

Mañana empiezan las clases.

Uno se mimetiza con las cosas que aparenta

El rengo que se hacía el rengo en la esquina de Bulevard y 18 quedó rengo, definitivamente, cuando un Panda (auto) calculó mal la distancia y frenó un metro más adelante de lo debido.

Siete meses antes de nacer

-En este mundo deberíamos cerrar las cortinas, que no naciera nadie más. Es una cuestión ética...
Y envolvió -a- su hijo en una bolsa de nylon y lo depositó en el contenedor verde de basura.

Tema tabú (y canino)

¿Los perros tienen mocos...?
-¿Mocos...? Sí tienen, sí sí, mocos sí.
-A mí nunca me pidió un pañuelo...
Pausa.
Y responde con cara de indignado:
-¿Alguna vez te pidió papel higiénico?
-No...
-¿Y te pensás que por eso no cagan? Por Dios...

Universitarios años

Siento que estos años de facultad me han cuadriculado en un Al Nonino tremendamente aburrido y poco simpático: cada vez me gustan menos libros, cada vez me gustan menos películas, cada vez estoy más desconforme con cómo se maneja el país, cómo se maneja la sociedad y, en definitiva, cada vez hay más cosas que taladran, taladran, taladran. Cada vez estoy más complicado, me siento un tipo cada vez más insoportable, y a veces pienso que merecería un inexorable destino en solitario, para no agobiar con tanta estupidez.
Por útlimo, Woody Allen: "Nunca me haría socio de un club en el que aceptaran a alguien como yo de socio". Eso.
Lean a otro, me voy a dormir, no me aguanto.

Hoy saco la VISA

Me recomendaron "no llevar nada", porque si no te joden, te revisan todo en la embajada. Y seguiré al pie de la letra este consejo. Es decir, "llevaré todo": ambas negativas -"no" y "nada"- se cancelan, por lo tanto, el consejo de esta persona experiente en VISAS indica que hay que "llevar todo". Una mochila con 500 llaveros de Bin Laden, por ejemplo.

Déjenme a mí. "Plosh": Malísimo.

Es que no puedo dormir en esta noche de verano. Mierda, lo que es la calor, lo que es.

P.D.: Hoy recuperé Jakob Von Gunten, de Walser. Pa releer.

Reflexión en un mal restorán

Coincidimos con M. en que hay persones a las que nunca vamos a poder agradecer todo aquello que nos dieron. Porque, simplemente, no nos dieron para que le agradeciéramos sino que nos dieron para darnos, sin medir cuánto, nos dieron sin buscar retribución.
Eso es amar, dar sin buscar retribución. Y la vida está ahí, en esas cosas que no se pueden agradecer. Suena tan fácil.

P.D.: Al lado de nuestra mesa, teníamos un gorila de plástico, de 80 cm de alto. Vanguardia, giles.

Nonino, go home!!

"Para hablar por celular debe salir afuera", me dice el guardia, y salgo de la embajada de EUA. Llevo una mochila, en la que perfectamente podría tener bombas, granadas, o cualquier cosa, pero sólo llevo el libro de Lessing, una toalla, el pasaporte y la escolaridad.
El guardia se niega a facilitarme todo tipo de acceso a la embajada: visto short de baño, chancletas, y remera naranja. De todos modos, insisto:
-Vine a dejar un pasaporte (-no una bomba-), por una beca.
-La recepcionista partió hace dos minutos y yo no puedo atenderlo. Ella vuelve mañana.
-Pero es sólo para dejarle estos documentos a Verónica, del departamento de cultura.
Y el diálogo se prolongó 42 segundos más, pero fueron 42 segundos al gas.
Salí, hablé, por teléfono, y contacté a Andru, una compañera de clase que hace una pasantía en la embajada, y me facilitó los trámites.
Mientras esperaba, tuve la sensación de que cuatro o quince -da igual- franco tiradores me apuntaban en la nuca, y que cualquier movimiento -sacar el libro de Lessing, por ejemplo- podría costarme la vida. A mi lado, una familia yankee se sacaba una foto. Yo era un perfecto terrorista, con mi mochila.
El miércoles tengo hora para la VISA. Me gustaba más tener Master. Cuac. Plosh.

P.D.: Escribo varias veces la palabra terrorista, así esto blog lo lee la CIA: terrorista, terrorista, terrorista, terrorista, terrorista, terrorista, terrorista, terrorista. Si sigo así, no me van a dejar entrar a USA. Humor.

Shh, no vale la pena.

Me encontré con un pelotudo mayúsculo en la playa, y antes de darme un baño me puse a conversar con él. Un veterano de esos que "saben todo de política".
Y cuando terminamos (lo terminé) de hablar, me dijo: "Pibe, espero haberte lavado bien el cerebro".
Y yo sonreí.
Y casi le digo: "Pelotudo mayúsculo, la política no es para lavar cerebros, es para pensar. Un señor de su edad debería saberlo".
Pero preferí que se quedara con su victoria.

Encontrar a la juventud perdida

A eso de las 11:30 am, mucho después de que corten la música del boliche, y mucho antes de ir a la panadería (faltan dos horas y media todavía), un montón de desquiciados sigue ahí. De a poco, tímida y fugazmente, se siente una melodía conocida. Archiconocida y emocionante: "Cual retazo de los cielos, de los cielos...". No sé si es alucinación, o si es real. "Oh, jamás se pone el sol, se pone el sol". Mi piel reseca por el sol se eriza. "Es la enseña de mi patria". El cántico es cada vez más decidido y ascendente. "¡La bandera bicoloooor! -algunos gritan ´tricolor´".
Ahí se descontrola la cosa, y los heroicos quinientos jóvenes que siguen en "El Pogo" aquella noche/ mañana, empiezan a cantar el Himno a mi bandera. Saltan, se empujan, desarrollan un acto de "amsterdámico patriotismo". Y un ataque de nacionalismo se hace incontrolable: "Orientales, la patria o la tumba", con previa introducción vocal, con las manos hacia atrás, masticando chicle y moviendo las piernas, con un estadio lleno en la mente.
Los restantes tres temas fueron:
1)"Los porteños son todos putos (x 16, alternando tono alto y tono bajo)"
2) "Mandarina, mandarina, mandarina, mandarina, si es que tienen tanto huevo recuperen las Malvinas". (Medio zarpado, no todos lo cantan).
3) Vamo las papeleras, vamo las papeleras!!! (x 16, alternando tono alto y tono bajo)".

Eso es Rocha, un lugar para encontrar a la juventud perdida. Raro que ningún diario lo registrara.

P.D.: Debo la foto.

Breve reporte desde un cyber de 8 de octubre. Qué tristeza.

Detrás de mí, en el octavo día del año, un sendero azul y chicloso se fija en el asfalto. Mis chancletas están bien blandas, y en Montevideo hay más grados que nunca. Vengo fugazmente a la ciudad, y fugazmente retornaré a la no ciudad.
Lo logré: el jueves saco el pasaporte. Pero no fue sencillo: hice tres veces la misma fila, hablé dos veces con el mismo comisario de la décima para avisarle que hace "x" años perdí el pasaporte -y él me preguntó, "¿Dónde?"-, y hoy, por ejemplo, casi me derrito . En serio.
Espero que vengan otros 358 así de Buenos.

P.D.: Hoy comienzo La grieta, de Lessing. Buen comienzo. De año.